Читая пустые страницы

Теперь мы часто сидим в небольшом сквере, где воздух наполнен ожиданием весны. Я читаю ему вслух. Он всегда любил Булгакова. Странная смутная улыбка блуждает на его губах. Уж не насмехается ли он надо мной, как это бывало прежде? Хоть я и стараюсь, да все без толку, что уж тут скрывать: я читаю неумело и, пожалуй, довольно скучно.

Но он едва заметно кивает и я продолжаю. Страница за страницей. Так же страница за страницей мы прожили с ним сорок пять лет.

Некоторые страницы словно слиплись, склеились...понимаете о чем я говорю? Иногда это целые годы ...хочу попытаться их расклеить, пролистать, рассмотреть, что там: какие краски, события, моменты. Но думаю, что это уже невозможно, да и неважно. Другие главы очень объемные и красочные: тут и наша первая встреча, и медовый месяц, и рождение первенца, и долгожданное новоселье, и поездка в Крым. Вот мы счастливые заходим в загс и тайком от родителей расписываемся - я в летнем сарафане, он в джинсах, и вместо колец - медные проволоки. А вот он стоит под роддомом, на улице минус двадцать и я подношу к окну теплый, туго спеленатый сверток – это наш первый сынок, а вот нас бросает по кочкам где-то в глухой провинции и я рожаю практически в дороге второго. Вот наши слезы, вот наши радости, вот наше горе и рядом всегда наше счастье - простое, безыскусное, состоящее из многих дней и ночей, из многих слов и из молчания.

Я закрываю Булгакова и мы молчим. Голубые ясные глаза глядят мимо меня, и сквозь сквер, и сквозь голубей, и сквозь все солнечное утро. А чуть позже он посмотрит на меня уже внимательно и спросит, кто я. Я всегда отвечаю;:

- Твоя Вера.

Он вежливо кивнет и снова уйдет в свой мир, куда мне последний год дороги нет. Каждый день он пишет в своей книге заново, а к утру там снова лишь чистый лист.

Медсестра учтиво улыбается и говорит, что он сегодня снова собирал вещи и ждал кого то. Говорил, что скоро уезжает. Она смеется. А я - нет.

Ведь я хорошо знаю, куда он собирался и кого он ждал. Он ждет ту девушку Веру в летнем сарафане, что однажды летним вечером сказала «да» на веранде у родителей. И они собрались уехать на стареньких "жигули" к морю, да так и не сложилось, так и не поехали.

Завтра я приду снова в больницу, но я больше не буду читать. Я расскажу ему нашу историю и он вспомнит, пусть лишь на мгновение, но я заполню его пустые страницы. А потом я посажу его в нашу машину и мы вдвоем уедем. Куда? Он знает - к морю...

Не забывайте, нажав кнопку "Мне нравится" вы приглашаете почитать своё произведение 10-15 друзей из "Одноклассников". Если нажмут кнопку и они, то у вас будет несколько сотен читателей.

+7
13:21
520
RSS
10:03
+3
Сижу, рыдаю… Ну разве так можно с читателем?!
22:25
+2
Ведруса, милая, спасибо за твое чуткое сердце! Постараюсь впредь бережнее с читателями)
10:37
+2
Анна!!! Вы прекрасны!!! rose
22:26
+1
Лёля, я смущена и благодарю от души за добрые слова!
11:36
+2
Очень понравился рассказ. На мой взгляд, написан талантливо. rose
22:28
+2
Рика, невероятно приятно получить такой отзыв! Благодарю и рада знакомству rose
23:19
+3
Пробрало до глубины души!.. rose
21:29
+1
Дмитрий, это высокая похвала, потому что писала от души. Благодарю!
00:44
+2
Это настоящая проза, не надуманна drink я. Рада, что зашла.
21:31
+1
Светлана Андреевна, удивительно, что вы это так прочувствовали. Эту историю я писала в соавторстве с самой жизнью. Благодарю, что зашли rose
21:40
+2
Отлично. Вот это и называется писать душой, или сердцем.
Спасибо.
21:00
+1
Мик, это Вам огромное спасибо за такой прекрасный комментарий!
|